Rischiare, a prescindere

Io, lo giuro sul mio onore, sono una persona naturalmente incline alla benevolenza. Non so da dove si origini 'sta sindrome, ma il fatto è che, di primo acchitto, se non mi costringe ad odiare qualche suo lapalissiano carattere ripugnante come la spocchiosità, l' aggressività e la volgarità -che si palesano senza tema di errore nei primi cinque minuti di osservazione-, amo l' Uomo, gli voglio proprio bene, mi riempie di  sentimenti di dolce tenerezza.

Mi colma di stupore, ogni volta che ci rifletto, sentir attribuito il precetto "Ama il tuo prossimo come te stesso" a Cristo, quando invece scopro essere questa la più naturale ed automatica delle umane inclinazioni laddove non intervengano tensioni di tipo -genericamente- culturale. Uno degli innumerevoli motivi per cui mi è sempre stato impossibile attribuire la presunzione di buonafede agli ecclesiastici ed alla maggioranza dei cattolici convinti praticanti è questa loro arroganza nell' attribuire virtù teologali a ciò che è semplice patrimonio della specie.

Noi propendiamo naturalmente sia verso ciò che ci somiglia, sia verso ciò che ci meraviglia e stupisce anche quando a noi contrario; ci attrae ciò che riconosciamo e pure, con medesima intensità, ciò che ci pare straordinario. Ma soprattutto, abbiamo bisogno d' uscire da noi stessi, per non sentirci intrappolati in una solitudine che, se pur rappresentasse meditazione sulla verità, se pur implicasse l' ottenimento di somma sapienza, ci lascerebbe comunque l' eterna nostalgia della felicità che sappiamo immaginare soltanto in relazione  agli altri.

E' per questo, io penso, che non esiste delusione più cocente di quella che può derivare dalla defezione di un amico.
Eppure, non esiste alcun rimedio.
L' eventuale determinazione alla prudenza, la cautela, la diffidenza, la titubanza dettata dal timore del rifiuto, hanno il duplice risultato di tutelare dal possibile dolore ed impoverire la vita dell' anima.

Perciò si deve sempre rischiare, a prescindere.

Io l' ho fatto con Adriana, Dario, Lorenzo, Renzo, Massimo, Roberta, ed altri ancora, per citare gli ultimi, ma ora non so più che facciano, che pensino, come vivano e se mi ricordino, eppure, tutti, hanno conosciuto ogni dettaglio delle mie vicende, anche le più personali e profonde, ed hanno con me talvolta mangiato, o pedalato, o girovagato per le calli veneziane, o camminato su sentieri di montagna, o conversato a lungo. La sera in cui mia madre, ancora giovane, morì improvvisamente, i primi quattro erano a cena nella mia casa, ove avevo cucinato per loro cinque portate di pesce. I momenti successivi alla tragedia li abbiamo vissuti insieme, nostro malgrado, nell' assurdità di una situazione impensabile, atroce e letteralmente ottundente. Abbiamo percorso insieme il tragitto in auto, 11 chilometri, per constatare la morte della persona più importante della mia vita.
Da quel momento non erano i miei amici, ma i miei angeli.
E mi sbagliavo: ero io, ed io soltanto ad amarli, ma non lo sapevo e, comunque, il mio amore bastava per tutti.
E' bastato il sedimento di poco tempo, l' avezzarsi a nuove personali assuefazioni, l' imbarazzo a sostenere qualche opinione diversa, un calo di disponibilità causato anche da gravosi impegni, il modificarsi delle prospettive di probabili reconditi fini che, in loro, erano l' autentico alibi dell' amicizia, forse il timore d' essere troppo coinvolti, perchè si atrofizzassero quelle celestiali ali.

Non c' è ingenuità più sciocca, né più ricorrente, di quella che ci fa supporre la sintonia con altri sé diversi dal nostro.
La delusione che può derivare dall' insufficienza morale, dall' aridità e superficialità dei nostri conspecifici non può essere loro attribuita come colpa, ma, semmai, constatata come un nostro clamoroso errore di valutazione, di cui cercare di fare ammenda. Con noi stessi, però.

Siccome io lo faccio puntualmente, non mi riesce proprio di guarire dalla sindrome.