Nel bacareto

Qualcuno, che non sia veneziano, ce l' ha presente un 'bacaro'?

Di etimologia incerta, forse ispirata alla figura mitologica di Bacco ( ed allora siam nel terreno dionisiaco), il termine bàcaro (lo scrivo accentato per facilitarne la pronuncia), oltre ad indicare un locale aperto al pubblico -una via di mezzo tra l' antica mescita di vino e l'osteria di porto, dall' arredamento spesso rustico, povero e solido ed un aleggiante mescolìo di  odori singolare: di polpette, uova sode, insaccati, trippe e nervetti lessati, ma anche seppioline grigliate aglio e prezzemolo, lumachine di mare, crostini al baccalà ed altre amenità, dove lo spritz altro non è che acqua minerale e pessimo vino bianco di bottiglione e un' ombreta de rosso, a detta del mio amico eno-gastronomo Bombo, raramente avrebbe superato un esame di qualità di pur modesto livello-, indica  soprattutto uno stile di vita. Così, almeno, ai primordi. Molti bacari di oggi, nella Venezia dissacrata dal turismo becero da cui non c' è città d' Arte che possa dirsi libera, sono altra cosa: posti irrimediabilmente radical-chic e senza autentica anima.

"Andar per bacari" significava, per noi ragazzi nati nei primi anni anni 60 allora poco più che adolescenti e studenti, contemporaneamente aggregarci, incontrarci, divertirci, fare politica, innamorarci, sognare in gruppo. 

Era in uno di questi posti che ci riunivamo per prepararci gli interventi per le assemblee, organizzare le autogestioni e le partecipazioni alle grandi manifestazioni di piazza, nonché programmare uscite ricreative, ludiche, ed altre occasioni per stare insieme. Quanto ci amavamo!

E' perché c' era il futuro, quasi certamente, per un concorso di ragioni: avevamo diciott' anni, innanzitutto, ed eravamo praticamente certi di cambiare il mondo.

Per ciò che mi atteneva e mi attiene, quello era l' amare cosmico, alleggerito da qualsiasi implicazione morbosa e svincolato dalla morsa del tempo.
Ciò è tanto più vero, quanto più ne risulta permanente la memoria, giacché, nel mentre, si sono srotolati trent' anni di esistenza ed io continuo a ricordare la pienezza di molti dei nostri discorsi e rapporti di allora.

Poi, questa carestia. Interminabile. Tanto da riuscire ad esprimersi, argomentare, dar calore,  appassionarsi, soltanto così. Ma come siamo precipitati in basso.

E la rivoglio, quella roba là, del bacaro. Mai stata più felice di quando ci bastava un litro di torbolino, un piatto di nervetti e la certezza dell' amicizia.
Io la rivoglio, prima della fine del mio tempo.