Amori da morire -3-

Alla fine decise di arrendersi, definitivamente, alla sua più intima verità, per quanto imperfetta.

Non esisteva un solo modo per sfuggire a sé stessa, né tantomeno agli scherzi della casualità: non rimaneva, quindi, che tenersi pronta a parare gli eventuali colpi della sorte e il fuoco incrociato delle contraddizioni proprie ed altrui attrezzandosi bene con ideale cotta al titanio sull' anima. Come arma offensiva, invece, la punta di diamante di una schiettezza un po' robotica e talvolta incresciosa.

Ciò almeno nelle intenzioni.

Le arrivarono, sparse e più avanti, qualche voce, alcune cartoline illustrate, una lettera.

Lei, intanto,  lo aveva ribattezzato "Verme", anche se lui non lo seppe mai. .

Le dissero che dopo che lei l' ebbe lasciato, lui fuse  e si riprese -per poi rifondere, e riprendersi- v arie volte, cercò la di lei amica per evocare a parole la presenza perduta,  divenne amico del suo stesso rivale e convennero entrambi d' essere stati vittime di una schiacciasassi dalle sembianze muliebri.

Le spedì cartoline dai luoghi dei suoi viaggi (affrontati con l' energia di cui sempre necessitano gli spostamenti oltre oceano e di cui solitamente i morti non dispongono ) e quando a lei arrivò quella da New Orleans con jazzisti neri ed atmosfera anni venti, comprese finalmente d' essere innocente, di non aver ucciso mai in nessuno la voglia di sopravvivere, e di essere forse la sola persona al mondo capace d' amare in modo passionalmente romantico, ogni volta sempre con carattere definitivo, ultimativo, potenzialmente eterno perché marchiato in una memoria di abbacinante purezza ed illimitatamente capace.

Ma era pur sempre un amore-idea, da lei forgiato ciascuna volta ed a prescindere dall' oggetto, nella rovente fucina del suo cuore, e non c' era  stata ancora anima che potesse meritarlo.

Illusione, sempiterna. Impossibile eliminarla e restare umani, impossibile.

Nella lettera, mesta ed inconcludente, lui le confessò di non aver mai più fatto l' amore senza di lei, e la sola cosa che a lei ne derivò fu la nauseante sensazione di leggere l' ennesimo vile tentativo di ottenere ciò che implicherebbe grandezza e nobiltà d' animo con vili espedienti disimpegnati di sapore vittimistico.

"Preferisco mille volte schietti incontri di sensi ed il volo onirico di una notte con chi non mi dichiara nulla, alla gelatinosa altalena di pietà e disprezzo che la tua umana pochezza, attraverso la colpevole velleità d' amore con cui non smetti di avvicinarmi, ormai mi ispira" lei pensò. 

Allo scadere del secondo settennio, quando il caso volle e li fece reincontrare, lei lo trovò l' individuo più insignificante della Terra. Lui le scodinzolava intorno, ma lei rimase impassibile ed indifferente.

" Ho sentito che tuo padre non stava bene. Mi dispiace tanto. Quasi non riesco a chiederlo... Dimmi, è... è... morto?" chiese lui con la faccia compunta e lo sguardo nella sua scollatura.

"Che t' importa, omino" lei fu tentata di dirgli. Ed invece rispose, con la voce rotta, vincendo un' ondata di sofferenza ed odio intollerabili: "No. Non ancora. Non ti crucciare."

Dopo meno di un' ora lasciò il locale e gli altri amici ed andò senza salutare.

Guidando verso casa pensava a che cosa mai potesse servire, nel disegno cosmico cui a lei, per celia, piaceva credere, l'increscioso ripetersi di questo incidente periodico.

Sette anni dopo la responsabilità, tutta intera, fu della sua unica amica. "Ti prego accompagnami: ci tengo davvero tanto a veder questo film. Non voglio andar al cinema da sola di notte. Dài, scollati dalla tua grotta, andiamo insieme."

"E va bene. Ti accompagno. Passo a prenderti io, bada d' essere già sulla strada, ché non si può assolutamente sostare, sotto da te, lo sai bene"

"Accidenti, guarda chi c'è. Non posso crederci."

"No! Il Verme. Ancora. Vado via."

"Niente da fare. Ci ha viste."

(continua, forse.)