Amori da morire

Si reincontravano, fatalmente, ogni sette anni, senza alcuna intenzionalità ed in modo del tutto casuale, e le conseguenze di simile fortuità,  ogni volta, modificavano le loro rispettive vite, che proseguivano poi separate e senza alcun rapporto né  ulteriore contatto.

Lei era una donna capace, o preda, di una impietosa razionalità, e nel contempo spregiudicata genitrice -ed anzi abile tessitrice- di suadenti e coinvolgenti sogni atti a fornire salvifica alternativa alla sua stessa, ed altrui, mortificante e normo-squallida quotidianità metropolitana.

Di conseguenza, non era possibile per alcuno 'resisterle': risorgendo direttamente dal nero pozzo del suo dolore umano e della sua perplessa e contraddittoria bramosìa del vivere, i suoi immaginari allestimenti in potente alternativa alla noia d' essere -fatti d' amor maschio e cortese ed eroica leggiadria-, erano un canto di sirena per stanchi viandanti ormai dimentichi di sé e dell' infantile inconsapevole abilità di salvarsi nelle coerografie parallele del sogno.

"Sette: ha del pitagorico"  s' accorse lei, più tardi, senza crederci troppo.

"Numero esoterico, in effetti, secondo chi ha bisogno vitale di trascendere l' implacabile uggiosa realtà e l' impermeabile, liscia, fredda superficie della normale vita che ci è dato vivere." cominciava a voler convincersi.

" Sette i giorni della Creazione e della settimana; sette i Chakra; sette il numero della mia personalità associata alla ricerca interiore; di Urano; della contemplazione, ma anche dell' episteme; sette le volte che mi si deve impercettibilmente deludere prima che me ne vada per sempre. Sette è il mio numero. Il mio, che sono duale..." continuava, titillando il pensiero. "Ma io a queste corbellerie fantastiche ed esoteriche non posso proprio credere."

La prima volta della sequenza che si rividero fu un settennio dopo la conclusione dei primi studi superiori. Lei appena sposata, lui in procinto di farlo con la fidanzata ufficiale.

Un' occasione un po' banale: la cena dei coscritti, cui lei aveva partecipato soltanto per via delle insistenze dell' invito, un misto di curiosità per le vite degli altri, e, molto probabilmente ma inconsapevolmente, a causa di un suo certo qual malessere , molto vicino all' infelicità, che la sua fresca condizione matrimoniale le aveva rivelato.
Lui, invece, partecipava sempre a qualunque cosa. Così, giusto per esserci. Essere tra altri. Ecco: per lui ESSERE era sempre CON, TRA, PER, IN RIFERIMENTO DE gli altri, ossia, la comunità.
E quest' ultimo elemento non è irrilevante, per comprendere gli sviluppi della storia.

Ma dopo l' insulsa cena ed i saluti frettolosi alla compagnia, in tre si attardarono sul piazzale del ristorante a chiacchierare ancora un po', per poi accorgersi, trascorse altre due ore al freddo notturno  di quel sabato di febbraio, che non riuscivano a congedarsi. Erano lei, lui, ed un terzo che aveva subodorato la situazione e li amava entrambi, o forse, essendo questi un prete-laico ed essendosi innamorato infelicemente di lei da ragazzino sui banchi di scuola, sperava di poter bloccare, un po' per dover sacro ed un po' per nostalgico egoistico attaccamento al suo antico sentimento, l' imminente inesorabile uragano che già rumoreggiava all' orizzonte.

Nei giorni seguenti l' uragano si scatenò con inaudita violenza: bastò una settimana di ritorno alle consuetudini, perchè la distanza si rendesse crudele ed intollerabile e lui le dichiarasse, al telefono, "Ti amo da morire. Letteralmente, sento che ne morirò."

* Ma c' è qualcosa di più assurdo di questo?
Cos' è che ci fa apparire così profondamente nobile e romantico il morire d' amore?
E cos' è amare se non ambire all' annullamento, al sollievo di liberarsi, finalmente, dall' immane peso di condurre questo nostro 'sé', gravoso opprimente vigliacco, troppo a noi appresso lungo l' intera nostra esistenza?*

Così, tutto fu spazzato via, nel vortice cieco di quella che si rivelò un' illusione e che ora, ragionandoci, pare un disegno del destino, perché non c' è nulla che a noi umani necessiti più dell' astrazione, della narrazione, del simbolo.

*Ma il destino è una favola, un alibi, un pretesto.
Ed invece sono le azioni degli uomini a determinare la loro storia. Sono il loro coraggio, la loro ignavia, la loro forza o la loro fragilità a forgiarlo e determinarlo. Noi siamo condannati alla libertà.*

Lei lasciò suo marito, lui lasciò la fidanzata.
Si guadagnarono entrambi la riprovazione dei congiunti, dei loro ascendenti, di un po' di società.

Lei se ne andò con una valigia d' abiti, senza alcuna pretesa ulteriore, senza cose né desiderio di vantar crediti, trascinando con sé la frustrazione di non poter evitare il dolore di chi pensava di amarla ma nella più completa inconsapevolezza l' aveva già cento volte ferita.
Ebbe modo così di accedere a molte rivelazioni. Vide senza veli tutta la misoginia repressa del proprio padre, il formalismo un po' miserabile di sua madre, l' abilità nel freddo calcolo economico dell' uomo che aveva lasciato ma che, ciononostante, la chiamava piangendo la sua solitudine.

*la vita del marito, poi, andò molto bene. Si riassettò, non prima d' essersi concesso un paio d' anni di spensierato edonismo, con qualche caduta di stile, e si costruì una famiglia finalmente 'affidabile'. Naturalmente 'per sempre', come si usa tra coloro che sanno rendere fissa e sicura la propria vita attraverso istituti, formule, contratti, schemi.*


C' era un amore da vivere, c' era "la favola bella che ieri c' illuse, che oggi ci illude", a consolarla.
Sì, lei credeva d' averne pieno diritto. pensava che ne avessero diritto tutti, purché agissero in chiarezza, in onestà, per quanto fossero costate.

Trascorsero quattro mesi, nel corso dei quali il suo nuovo compagno non fece che piangere sulla sua spalla. Piangeva per il senso di colpa d'aver lasciato la fidanzata ufficiale, che, poverina, era depressa; piangeva perché la sua vita s' era complicata; piangeva perché i suoi ce l' avevano con lui; piangeva perché pensava all' altro, che lei aveva lasciato; piangeva perché la passione vitale di lei lo bloccava anche nell' intimità. E "fondeva". "Sono fuso", diceva, e, subito dopo, si rinchiudeva in casa per "guarire" da quel malanno che non conosce cura e che si chiama viltà. Poi, passata la crisi, la chiamava piagnucolando. "Ti amo da morire. Senza di te muoio"

Lei lo lasciò definitivamente, all' inizio dell' estate.

Volle trattenere una canzone, perché fissava un momento, forse l' unico perfetto in tutta quella sequenza passata di mortificanti disillusioni. Non si può, non si può amare alla pari chi ci ispira mesta compassione, né chi risponde al nostro iniziale eroismo con la sola offerta di fragilità e debolezza.



Poi, trascorsero altri sette anni, e ...

(segue, forse...)