Rosa del deserto.

Non è che il dolore metafisico, in sé e per sé, costituisca un merito epperciò sia sbandierabile -oppure anche confidato con pudico sussurro- con orgoglio, né, men che meno, ritengo che qualcuno dal cervello normodotato possa insistere con l'agostinismo secondo il quale  esso è utile per arrivare al bene.

Il dolore accade, e forse il male esiste in sé e per sé.
Accade ai buoni, accade ai cattivi, agli empi, ai giusti, ai poveri, ai ricchi.
Il dolore è egualitario, come la morte: prende tutti.

Succede il più delle volte perché siamo complessi o perché è la nostra vita  a farsi necessariamente complessa e per buona parte al di fuori del nostro volontario controllo.
Per il resto, invece, ce lo arrechiamo o lo arrechiamo ad altri secondo un determinato e preciso atto arbitrario, o per deficienza di congrua riflessione, o per somma ignoranza, o per pura fatale stupidità, od a causa di una sensibilità troppo raffinata.
Personalmente, se soltanto potessi, ne farei tranquillamente a meno e non mi sentirei per ciò depauperata di neppure un grammo della mia umanità, ma se costituisce sforzo titanico avversare la fatalità lo è anche di più contrastare la propria stessa indole.
Comunque  e per qualsivoglia ragione sia, la sostanza non cambia: il dolore accade agli umani, ed accade spesso; anzi, accade quasi sempre e reiteratamente.
Da ciò deriva che farsene scudo od utilizzarlo come alibi all'ignavia od all'indifferenza verso i propri simili ed ai doveri primari vicendevoli che c'impone l'appartenenza alla specie, sia non soltanto amorale, ma anche sordido e squallido, tanto da abbassare dalla scala evolutiva.

Allora che farne? Come gestirlo, dove porlo, come sopportarlo?
Lo rimiro notte e giorno, osservandolo con minuzia dalle diverse prospettive.
E' la mia rosa del deserto: ruvido ed ambrato, ostile al tatto, lamine taglienti.
Ha una sua bellezza selvatica e seducente, le lacrime lo sciolgono, destrutturandolo per un po', fino alla sua puntuale successiva ricomposizione: il più fedele dei compagni di una vita. 

'Il dolore rompe il guscio che sprigiona la conoscenza': così recita pressapoco Kahlil Gibran.
Nulla mi pare più vero né tanto più tragicamente bello.
Il più autentico modo per amare un proprio simile fino in fondo è riconoscerne ed indovinarne il dolore racchiuso nelle più intime fibre e sentirlo proprio.
Dopodiché -e solo allora, può crearsi il tortuoso passaggio  di uno spiraglio di luce che consenta la condivisione di una piccola ed effimera felicità.

 

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Quella donna, sicura e stravagante nei suoi tonici 64 anni portati con allegria, bella di quella speciale bellezza che se fossi uomo riconoscerei ed amerei all'istante perché fuori canone e disinvolta, sottratta ai ridicoli cliché, con l'anima vitale che adombra la consueta invasività del corpo, tra le righe mi ha detto: "Mentre accudivo mia figlia quarantenne che moriva di tumore, mio figlio si ricoverava a San Patrignano per liberarsi dalla dipendenza..."

"... ed io, ..., io mio figlio mi arrangio a sognarlo, e ad immaginare quel che fa e che vive, e come piange e ride, e a chiedermi se saprò ancora, se mai quel giorno verrà, far uscire le parole di madre, ché ormai hanno sbiadito musica e senso e mute evocazioni..." le ho risposto.

Non sto meglio, poi, ma almeno ti ho vista, e tu hai visto me.
E per un attimo, che durerà dentro noi per sempre, noi siamo stati due simili, reciprocamente edotti della più pregnante sostanza dell'altro.
A me è questo che preme, sempre e con chiunque.
E' questo che mi serve, che mi manca: la dialettica emotiva.
Non più trasparenti, non più irrilevanti, non più inutili né soli.

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