Un tempo, e non così remoto, un conoscente che non vedo e probabilmente non vedrò più, mi disse "...ti tengo d'occhio...", quale massimo tributo d'affetto di cui fu capace o che io seppi ispirargli.
La vita insegna, non abbastanza presto, che le parole seguono spesso rotte desertiche dispersive e fumose perfino quando nel proferirle o pensarle siamo completamente in buonafede.
Come la maggior parte dei propositi umani era fiacco e mendace, perciò fu semplicemente e chiaramente smentito dai fatti, simile a centinaia d'altri, prima e dopo, a me occorsimi.
Gli uomini non sono che uomini, per quanto ingombrante e tronfio possa essere il loro ego, e se qualcuno ravvisasse qui intento riduttivo, vedrebbe bene.
Non ho più la minima voglia di impegnarmi in una qualsiasi discussione o nel dialogo che nel passato è sempre stato, quasi letteralmente, per me vita.
Comincio a dimenticare vocaboli, le parole mi appaiono sempre più non solo sospette, ma ormai moleste. I pochi che le usano appena decentemente hanno fini quasi sempre e quasi tutti indecenti e i molti che le sillabano a malapena con inflessioni e storture dialettali me le rendono, in modo equivalente, odiose.
Di tanto in tanto m'imbatto nelle corpose e poi inesorabilmente morte corrispondenze epistolari intrattenute con tanti amici defilati.
Quale spreco di stoica filantropia, povera illusa!
Quando ne scovo un filone, tra file dimenticati nel disordine del mio vecchio portatile, subisco una trasfigurazione e divento il disgraziato Bartleby impiegato all'Ufficio lettere smarrite di Washington.
Non imparerò mai la lezione, lo so bene, eppure è la prima che l'esistenza impartisce: ogni cosa è leggera, leggera, leggera, "...To let it go/Light enough to let it go" .
La vita insegna, non abbastanza presto, che le parole seguono spesso rotte desertiche dispersive e fumose perfino quando nel proferirle o pensarle siamo completamente in buonafede.
Come la maggior parte dei propositi umani era fiacco e mendace, perciò fu semplicemente e chiaramente smentito dai fatti, simile a centinaia d'altri, prima e dopo, a me occorsimi.
Gli uomini non sono che uomini, per quanto ingombrante e tronfio possa essere il loro ego, e se qualcuno ravvisasse qui intento riduttivo, vedrebbe bene.
Non ho più la minima voglia di impegnarmi in una qualsiasi discussione o nel dialogo che nel passato è sempre stato, quasi letteralmente, per me vita.
Comincio a dimenticare vocaboli, le parole mi appaiono sempre più non solo sospette, ma ormai moleste. I pochi che le usano appena decentemente hanno fini quasi sempre e quasi tutti indecenti e i molti che le sillabano a malapena con inflessioni e storture dialettali me le rendono, in modo equivalente, odiose.
Di tanto in tanto m'imbatto nelle corpose e poi inesorabilmente morte corrispondenze epistolari intrattenute con tanti amici defilati.
Quale spreco di stoica filantropia, povera illusa!
Quando ne scovo un filone, tra file dimenticati nel disordine del mio vecchio portatile, subisco una trasfigurazione e divento il disgraziato Bartleby impiegato all'Ufficio lettere smarrite di Washington.
Non imparerò mai la lezione, lo so bene, eppure è la prima che l'esistenza impartisce: ogni cosa è leggera, leggera, leggera, "...To let it go/Light enough to let it go" .
Io credo che tu, a guardare le tue tracce scritte, la lezione l'abbia ben imparata.
RispondiEliminaCerto ci si potrebbe chiedere se il tuo atteggiamento richiama il do ut des di antica memoria o se sia l'effettiva ultima spiaggia cui arriva l'intelletto a metà della sua vita organica e a fine corsa di quella spirituale.
Ti leggo ugualmente. Senza secondi fini.
Quanto più si è idealizzato nella fase dell'esistenza in cui le passioni ci dominano, tanto più doloroso è il risveglio della maturità. La corsa spirituale è così appena iniziata, tra i meschini ostacoli della vita organica e di quella sociale.
EliminaGrazie per l'attenzione.
La disillusione è comune a molti di noi, i migliori in genere. Non lasciarti andare via Sirio
RispondiEliminaUn caro amico epistolare l'ultima volta mi ha chiesto: "Ma tu non ne hai abbastanza?" ed io sto meditandoci sopra, con un certo gelido terrore.
EliminaRiesumo mentalmente Camus, Leopardi, Dostoevskij e penso a quanto sarebbe bello poter credere profondamente alla loro idea di solidarietà umana, necessariamente elettiva, perché l'osservazione della miseria intellettuale ed etica in cui si crogiolano le moltitudini costituisce un deterrente a qualsiasi speranza.
La tua esortazione mi commuove. Grazie.